Помнится, в нашей гимназии у классов Б и В еще были уроки труда. А у нас - А-шников - эти часы отвели под курс зарубежной литературы. И пока остальные учились готовить вареники, подшивать шторы и вешать полки на стены, мы читали Гомера, писали сочинения по Данте и учили куртуазную рыцарскую поэзию: "Нет, не вернусь я, милые друзья, В наш Вентадорн: она ко мне сурова. Там ждал любви - и ждал напрасно я, Мне не дождаться жребия иного!"
Собственно, к чему это я? К тому, что сижу вот я с растворимым кофе и хлопьями "залил молоком и съел", листая с утра "Коммерсант", и уныло размышляю, что глупо украшать дом снежинками, когда из потолка торчит лампочка ильича, а с задачей подвесить люстру, учитывая страшное иликтричество, я хз справлюсь ли. Проще читать куртуазную поэзию и пафосно заявлять. что быт - это мелочт, главное - внутреннее наполнение. Вот, скажем, Беркли, развивая идеи солипсизма...